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“王子虚,那我说得明白点,你还年轻,你的书还差得远,我也不是自负,我的书……”
王子虚将手高举,随后重重往下一拍:
“你这本书,就是垃圾!”
王忠兴脖子上的红潮慢慢上涌,涌到脸颊上,在偏黑的皮肤衬托下,显得锃亮。
“你居然真觉得你这本书写得好?我买你书的时候,看到网店销量是2,总共才卖出去两本。就你这卖不出去的垃圾书,也好意思说结构扎实?
“这本书整个就一腐朽、老旧、臭烘烘的陈年老粪,毫无文学价值,如果你说的结构严谨,是要变成你的书这样的垃圾,那我宁愿结构松散!”
整个会场里都回荡着王子虚的声音,连路过的倒茶水的学生都呆住了。
王忠兴嘶吼着嗓子,粗起脖子咆哮起来:
“谁垃圾?你才垃圾!你的书才是本彻头彻尾的垃圾!你到底懂不懂文学你就来写书?
“这叫结构主义你不知道吗?你懂不懂索绪尔?知不知道《故事形态学》?懂不懂罗兰·巴特?……”
王子虚拍着书问:“什么叫懂文学,你懂不懂什么叫写作?我没上过一天文学课,我也能看出来你这本书是垃圾!你懂再多理论也没用,不会写就别写!”
王忠兴似乎没有听到他在说什么,只是一味地念经:
“你知不知道大结构?《跳房子》知道吗?懂不懂什么叫‘可写性’……”
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