置是一个木制简易书架,放着一摞书籍。
他简单扫了一眼,发现书架上并非女戒、内训等正经书籍,而多是传奇话本,不由地勾了勾唇。
窗户半开着,此时一阵风吹来,吹动书架最上层的一摞纸张。
纸张本是砚台压着的,此时砚台已不见,几张纸张如雪般飘飞了下来。
他弯腰拾起,第一张写得是话本,像是她本人自创的。小巧玲珑的楷体,算不上写得多好,只能算规整。
写得是重逢的故事,他漆黑的眸子一顿,随即兴致盎然地读了下去。
再翻到第二页时他刚扬起的唇角压了下来,回忆里的滂沱大雨倒灌而来,将他的心淋了个透。
满纸的“君应有语,渺万里层云,千山暮雪,只影向谁去?”
再翻下一页,依然如此。
二三十张纸只重复地写着这句话,像是在幽幽的倾诉,又像是愤恨地诘问。
只影向谁去?