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没有回来。
直到父亲生命的尽头。
都没有回来。
他听不到父亲的呢喃,不知道父亲的期待,更理解不了父亲的期盼。
那时候的陈墨,活在自己的世界里,什么也不懂。
他不是好的父亲,更不是好的儿子。
......
此刻陈墨的心被狠狠的拉扯着。
这张预示着父亲生命终点的纸页在暮色里泛起了毛边,那些横平竖直的笔画突然扭曲编织成一个密不透风的大网,网尽了如山峰般沉重又无声的父爱。
陈墨指节抵住抽痛的太阳穴,胸腔里翻涌的酸涩漫过鼻腔,在墨色的眸子中凝结成白茫茫的水气。
他的眼前模糊了。
窗帘被夏风掀起又落下,拂过手背时,恍惚是父亲粗糙的掌心覆上陈墨颤抖的指尖。
那道高大的早已模糊的画面突然清晰起来。
是父亲挺拔笔直的脊梁。
他如一座小山,渐行渐远。
从陈墨的世界,消失了。
再也不会回来。
陈墨默默的合上了日记
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