第3章 哭声

记得，一次我蜷缩在二手市场淘来的布艺沙发里，老式钨丝灯泡在头顶发出细微的电流声。...

窗外的雨已经下了整整三天，墙面洇出大片黄褐色水渍，霉斑在墙角织成蛛网状的纹路。

这是我在城西租住的第三个月，一栋八十年代建造的筒子楼，走廊永远飘着潮湿的抹布味。

电子钟跳转到凌晨一点十七分时，我听见了第一声啼哭。

那声音像是被掐住脖颈的幼猫，又像是浸了水的簧片在震颤。

我放下写到一半的笔记本，后颈汗毛突然竖了起来——这栋楼里根本没有婴儿。

三天前刚搬走的302住户是对老夫妻，四楼整层都在挂牌出售，而我的对门401，自从上周那场火灾后就再没人进出过。

哭声突然变得清晰。

我赤脚踩上冰凉的水磨石地面，脚掌立刻沾满黏腻的潮气。

声波在空旷的楼道里撞出细碎回声，时而在头顶盘旋，时而又贴着脚底游走。

老式声控灯随着我的脚步次第亮起，在潮湿的墙面上投下扭曲的细长阴影。

腐臭味毫无预兆地涌进鼻腔。

那是一种混合着烂水果与动物内脏的气息，浓稠得几乎能尝到铁锈味。

我捂住口鼻退到楼梯转角，发现401的防盗门竟然虚掩着，门缝里渗出暗黄色液体。

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