回潮

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他永远都站在远处，在廊柱后、屏风旁、阶下石影之中，像府邸里的幽灵，看着那个少年在堂上侃侃而谈，对夫子的提问对答如流，看着他自然地牵起父亲的手，看着这对父子四处应酬。

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他只能看着。

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噢——还有那个女人。

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那时她揽着这个少年穿堂过廊，一路香风灌满长巷。她的衣裳极艳，上面烫金的花朵像蝴蝶的眼，凝视着他。她时常对着父亲笑着，也对这他笑，大张的嘴像蝴蝶的口器，能把空气吸干，母亲屋里那点仅存的温度与气息，也可以一并被卷走。

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那他呢？

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他拥有什么？

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父亲的目光、温声细语的亲子时光，他一样都没有。

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不——他还是有的。

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他有冬夜里长明的灯，有窗纸上摇曳不定的影子，有母亲坐在身侧低垂着眼，一动不动地陪他读书。走神时会有细细的痛感袭来，那是她不动声色地刺他手心，用缝衣针。

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一滴血从笔锋上落下，在纸上晕开，像谁的叹气。

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如果这些也能算是“拥有”的话。

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父亲从不在意他的拥有。

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他现身的次数越来越少。起初是每月一次的晚饭，再后来，连饭局也省了。

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只有拿了魁首，才有机会在见他一面——像摇尾乞怜的狗。

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可他怎么比得过那个长他三岁的少年呢？

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三年啊，几乎是他童年的一半，是一座怎么跳也跳不过去的天堑。

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