见血,配上闻星苍白的脸色,令沈流云萌生出自己正在对着一面镜子的错觉。
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这面镜子清清楚楚地映出他的狼狈与逃避,他顿了顿,随即不着痕迹地别开了脸。
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“急什么,没有灵感硬画,画出来的也是废品。”
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聊到画画,沈流云神色也冷了下来,面上那点若有似无的笑意顿收,不再急着哄闻星,转身去岛台给自己倒了一杯冰水。
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他的耐心向来差得不行,每次哄闻星绝不会超过十分钟。
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反正闻星也不会舍得生他太久的气。
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冰水滑过喉口时,沈流云闭着眼睛这样想。
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一个画家,一年里一幅画都画不出来是什么样的概念?
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不难想象,若是这消息传出去,外头那些看热闹的人必然会用诸如“江郎才尽”般的词来形容沈流云,形容这个曾经名噪一时的天才画家。热衷于看好戏的人更是会纷纷唱衰,说这颗画坛明星将会就此陨落。
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而闻星恰恰听不得这些,更不可能冷眼旁观沈流云落到那般境地。
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“那你什么时候才能有灵感?”闻星问沈流云,沉甸甸的忧虑自他眼底溢出,顷刻间堆满整个客厅。
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他急于想要叫醒面前这个沉溺于无关紧要的应酬,以至于将正业都荒废了的大画家。
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其实类似于这样的问题,已经不是闻星第一次问了。
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在沈流云画不出来画的这一年间里,像这样的对话他们每隔一段时间都会进行一次。
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闻星一直坚持,沈流云一直敷衍。
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他像是个面对孩子叛逆期的家长,
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