直到那天晚上,她打开邮箱,看到一封无标题的邮件。
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发件人是Victor。
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没有正文。只有一张扫描的纸。
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黑白的。
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用钢笔写的诗。
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没有落款,也没有收件人。
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她点开,纸面略糊,像是拍得匆忙。
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她盯着屏幕,看了一遍又一遍。
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那首诗没有一句提到她的名字,甚至没有一句提到“你”或“我”。只有几行:
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J’ai
go?té
la
pluie
au
creux
de
son
dos,
\n
quand
ses
genoux
disaient
“non”
et
ses
hanches
“encore”.
\n
je
l’ai
prise
entre
deux
silences,
\n
là
où
le
corps
parle
mieux
que
les&
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