我没有被吻,却被写进了诗

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他站在厨房边，肩膀放松了些，眼神没再绕路。只是正面对着她，像是在等待裁决。

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“是好酒吗？”她问，语气不冷不热。

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他点头，从橱柜下方拽出一瓶酒——深蓝色标签，没尘，但瓶身有水痕，像刚洗过。

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“白皮诺，干的。”

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她点了点头，推门走回来，关上门。

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他从高脚杯架上取了两只杯子，手法不算娴熟，但小心翼翼，像怕吵醒什么。

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酒被倒出来的声音轻微，液面摇晃，像某种无声的氛围在慢慢醒来。

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她接过杯，没有说“谢谢”。

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他们在厨房靠墙而立，灯光是偏黄的，像旧灯泡边缘烧焦的那种温度。

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David喝了一口，舔了舔唇角，说：“我通常是凌晨工作。这时候大脑最松，听觉也最敏感。”

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“你总在这个点敲锅？”

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“有时候是锅，有时候是咖啡机。”

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她轻轻笑了一下。

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他侧头看她，声音不重，却有一点试探意味：“你是干什么的？”

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“传播。”她顿了顿，“写一点东西。”

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“写诗？”

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“不是。不是你想的那种。”她喝了一口酒，喉咙动了动，“我写城市里人是怎么彼此错过的。”

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他没有接话。

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