后面的大部分时间都在研究他。
是“研究”,没错。
个儿真高,肯定超过一米八,在灯光晃眼的场子里算得上独树一帜。
俯身瞄准的时候,身上有种游刃有余的慵懒劲儿,区别于其他吊着脖子装腔作势的小傻逼,他不做作,这就不多见。
一张脸就是再耐看也有时效,很快的,申屠念就看腻了。
正要转移视线时,游弋在外的最后一点注意力还是被他夺了去。
他嘴边有光。
少年叼在嘴角的——半截香烟。
为什么是半截呢,叁分之二是烟,叁分之一是烟灰。
是那种,新凝成的,一碰就会粉碎的,烟灰。
他侧头,对准,下颚微提,甚至起身找角度,那截烟灰纹丝不动,像是用生命仅剩的一点余力牢牢吸附着火光,不肯坠落。
她等着看。
看他什么时候被烟灰烫到嘴,或者把绿色台面烧出个洞也好。
最后以失望告终。
一杆进洞,打了个漂亮的七分,他终于起身,回到窗台边,将那半截烟头拧灭在玻璃器皿里。
他还是初始的模样,干净清爽,一丝脏都没沾染上。
连烟灰都不舍得弄脏他。
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