芬恩的性格

德国，慕尼黑。训练馆灯光熄灭后。

高强度、高压力的“断指令”训练终于结束。芬恩默默收拾着自己的球包，动作精准而机械。汗水早已冷却，在训练服上留下深色的印渍。他没有像其他队员那样三三两两结伴离开，讨论着晚餐或者游戏。他只是独自一人，走到场边角落的长凳，坐下，拿出干净的毛巾，开始一丝不苟地擦拭他那只拍柄带着裂缝的球拍。每一个动作都异常专注，却又带着一种与周围环境隔绝的疏离感，仿佛整个世界只剩下他和那把拍子。

林峰没有立刻离开。他站在阴影里，像一尊沉默的观察哨，目光落在那个角落的身影上。训练中逼出的那点“凶性”和“自主”，随着汗水蒸发，似乎也消散在冰冷的空气里。此刻的芬恩，又变回了那个…木头人。

林峰走了过去，在芬恩旁边隔着一个位置坐下。长凳发出轻微的吱呀声。芬恩擦拭球拍的动作没有丝毫停顿，甚至连眼神都没有偏移一下。

“今天…练得怎么样？”林峰开口，尝试着打破沉默。他的声音依旧没什么温度，但刻意放缓了节奏，带着一丝…生硬的拉家常意味。

芬恩擦拭的动作停了一瞬，随即恢复。他没有抬头，声音平直得像尺子划出的线：“报告教练，训练强度很大，失误率较高，但…按您要求，努力自主判断了。”

标准的、不带任何感情色彩的汇报。

林峰沉默了一下。他看着芬恩低垂的、被汗湿金发遮住部分的脸颊，试图找到一丝情绪的波动，但一无所获。

“食堂…今晚有烤猪肘。”

林峰又找了个话题，他自己都觉得有点蠢。

“嗯。”

芬恩应了一声，继续擦拍子。

“施耐德说下周有场队内赛…”

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