第六十一篇:深情不及久伴

字句，只留下那些樱花、晨光、课桌下偷偷传递的纸条……他低语：“不好的，都丢了吧。记得的，该是暖的。”我抱着那沉甸甸的木匣，如同抱着一座沉默的、只收藏晴天的花园，在异乡的无数个深夜，那曾是我唯一的暖炉。

原来真正的情深，有时并非长相厮守，而是在命运的岔路口，看着对方的眼睛，忍着剜心之痛，亲手为她推开那扇通往更广阔世界的门。

我站在展柜前，指尖隔着冰冷的玻璃，轻轻描摹着信笺上早已褪色的字痕，如同抚过青春凹凸的掌纹。泪水无声地蓄满了眼眶，视线一片模糊，那些关于樱花、关于图书馆阳光、关于离别雨夜的画面，在泪光中浮沉、重叠，清晰得令人心痛。直到这一刻，我才知道有些东西，并非消逝于岁月，而是被时间之手酿成了琥珀，在心底最柔软的角落，永远温存着最初的澄澈金黄。

“这位女士，您还好吗？”一个温和而带着迟疑的声音从身旁传来，仿佛从遥远的时间隧道里传来。我猛地一震，慌忙拭去眼泪，仓促抬头——竟真的是他，陈暮！他就站在咫尺之外，时光确实在他眼角刻下了细纹，鬓边也染了霜色，可那双眼睛，依旧如当年图书馆窗棂透过的晨光，温和而深邃，带着一种穿透岁月尘埃的熟悉与沉静。

他穿着合体的深色外套，手中握着小小的导览册，目光落在我脸上，带着一丝不易察觉的探寻和关切。世界瞬间安静下来，所有的展品、灯光、人群都成了模糊的背景板。我张了张嘴，喉咙却干涩得发不出一个完整的音节，只有胸腔里那颗心，在失而复得的巨大眩晕里，狂乱地撞击着。

我们默默走出博物馆，京都深冬的寒气扑面而来。雪，竟不知何时开始细细碎碎地飘落下来，像无数洁白的羽毛，无声地覆盖着古都的街道与屋檐。

我们默契地避开了汹涌的人潮，拐进一条安静的小巷，巷口有一家不起眼的咖啡馆，昏黄的灯光从磨砂玻璃窗里透出来，在薄雪上投下温暖的光晕。

推开店门，

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