马车,停在了距离独立团临时驻地还有一里路的山坡上。
李云龙跳下车,站在高处,向着那个坐落在山坳里的村庄望去。
他的脸上,那股子刚刚官复原职的兴奋和得意,一点一点地,消失了。
取而代之的,是一种前所未有的凝重。
太安静了。
安静得,像一座鬼村。
在他的印象里,一支打了胜仗也好,打了败仗也罢的部队,都不该是这个样子。
营地里,本该是充满着操练的号子声,战士们的叫骂声,还有军官们扯着嗓子的命令声。
可眼前的这个村庄,却是一片死寂。
仿佛所有的声音,都被一层无形的,厚重的铅云给吸走了。
只能听到,风吹过光秃秃的树梢时,发出的,如同呜咽般的“呜呜”声。
还有,从村子里,偶尔传来的,几声压抑的,痛苦的咳嗽。
村口,站着两个哨兵。
他们与其说是站岗,不如说是靠在土墙上。
手里的步枪,斜斜地搭在肩膀上,枪口朝下,整个人无精打采,垂头丧气,像两根被霜打了的茄子。
一股看不见的,名为“绝望”的愁云惨雾,死死地,笼罩着整个驻地。
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