第二十章 砚微坊记

身影。

“这是我，这是你，这是明儿。”他指着画，眼里的光比灯花还亮。

苏微看着那幅稚拙却温暖的画，忽然觉得，所有的苦难都值得了。那些在乱葬岗的寒夜，那些在陋巷的挣扎，那些在京城的惊险，都化作了此刻的安宁。

她拿起针线，在账本的角落绣了个小小的“砚”字，又在旁边绣了个“微”字，两个字依偎着，像极了此刻的他们。

染坊的伙计早已睡熟，只有檐下的风铃偶尔叮当作响，混着远处的桨声，像支温柔的歌谣。苏微靠在沈砚肩头，听着他均匀的呼吸，忽然想起元启元年那个雪夜，他蜷缩在她的破屋床上，高烧不退，嘴里喃喃着“苏微”。

那时的她，怎会想到，多年后，他们会在江南的染坊里，共守一盏灯，共画一幅画，共赴一场迟来的归途。

前路或许还有风雨，京城或许还有阴霾，但苏微不怕。她的手里，握着染坊的方子，握着针线，握着他的手；她的心里，装着明儿的笑，装着染坊的烟火，装着对未来的笃定。

就像这“砚微染坊”的名字，砚为骨，微为魂，缺一不可，共生共荣。

夜色渐深，苏微吹熄油灯，与沈砚相携着回房。染坊的样布册子摊在桌上，那页画着兰草的纸，在月光下泛着柔和的光，像在诉说着一个关于救赎、成长与相守的故事。

而这个故事，才刚刚开始。