“林先生,”声音细得像蚊吟,“这是我私人电话。”
她胸口蹭过林耀手臂,软得像团棉花。
“明晚我在‘金瑶池’当班,想请您……洗个桑拿?”
林耀没接名片,目光都没斜一下。
仿佛没看见她起伏的胸口,也没听见暗示。
只对着王占淡淡开口:“柳永写风月,是画皮肉。”
他指尖夹着的烟燃到尽头,烫了手也没动。
“苏轼写人生,是画骨血。”
“皮肉易老,骨血长存。”
曼玉的手僵在半空,脸色白了白。
捏着名片的指尖泛白,尴尬得想找地缝钻。
王占看在眼里,眼底闪过丝玩味。
这林耀,果然是块捂不热的石头。
林耀吐出一口烟圈,烟雾在海风中散开。
“柳永是‘杨柳岸晓风残月’的缠绵。”
他指尖轻弹烟灰,“苏轼是‘大江东去’的豁达,本无高下。”
“只是乱世之中,我更偏爱苏轼。”
“哦?为何?”王占追问,身子微微前倾。<
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