那里,在肿胀发紫的皮肤和凝固的血污下,一个墨绿色的纹身名字顽强地显现着——Joaquín
Guzmán
Loera(华金·古兹曼·洛埃拉)。
“他妈的!!”医护兵猛地抬头,激动的说,“是华金·古兹曼。”
这句话如同在密闭的手术室里投下了一颗震撼弹,时间仿佛凝固了一瞬。
“什么?!”离得最近的队员第一个失声叫出来,声音里充满了难以置信,“你疯了?这他妈都烂成什么样了!”
他指着手术台上那张几乎无法辨认、散发着死亡气息的脸说。
这样你都认的出来?
另一个队员凑近了些,头盔下的眼睛瞪得溜圆,试图在那片溃烂中找到一丝熟悉的特征,最终徒劳地摇头:“古兹曼?不可能…他不是早死了吗,怎么会在这里?你看清楚了?”
就连一向沉稳的卡尼萨雷斯中士也猛地转过头。
整个小队的目光都聚焦在医护兵身上,手术室里的空气沉重得几乎要滴出水来。
医护兵被这齐刷刷的、充满质疑的目光看得心头一紧。
他自己也有一瞬间的动摇。
主要长成这样,鬼知道他是什么人。
这具躯体确实面目全非,肿胀溃烂得如同被遗弃的破布娃娃。
他下意识地又低头看了一眼那只手臂。
他做过情报简报,见过
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