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，昨晚新闻发了，那个谁死医院里头了。”

“谁啊？”

“就那个十一高的啊，那个男孩，诶，就是坐你前面的那个。”

“哦，疯啦的那个。”

“哈哈，他家长都闹到学校去了。”

“诶，他疯了是什么样啊，我听说是撕试卷，自残？用笔捅自己？吃试卷橡皮？听说他是在医院里自杀了。”

“谁知道，指不定是他爹妈把他逼死的，趁他死了再讹学校一笔。”

“说不定是学校不做人呢，不过我听十一高挺自由的呀，都不强制早读晚读。”

“谁知道呢，新闻就说他死了。诶，放学去不去玩？离出成绩还有好几天呢。”

“走啊走啊，去哪？死呆子你也给我去，不许当死宅。”

她们谈论着与你相关的话题，你不曾插进任何一句。

你只回忆起考场上的那一幕，在那个被校长称为“寒门最后一次跨越阶级”的决斗场上，坐在你前桌的男生突然站起，将试卷撕裂成了两半。

啊，他死了啊。

你记得他的呼吸，记得他翻试卷的速度比你快，记得他在试卷上擦擦写写的频率。他穿着深蓝与深红的拼接t恤，因为高考不让穿太复杂的衣服。

这样一个人，他死了。

你们很快把他忘一边去，就像你那时埋头沉浸于写自己的题，仅有那么一瞬间会分神想：少了一个竞争对手。

之后的那段假期，非常非常偶尔短暂的时刻，你会想：如果当初发疯的是自己、死掉的是自己，会有人在意自己吗？

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