莫拉卡尔并不在意自己的外貌。
这不是说他长得拿不出手。
只是作为提夫林,一个行走在人类社会的提夫林,他的外貌美丑,并没有太大的价值。
暗红如冷却熔岩的皮肤、额侧蜿蜒而出的犄角、细密的金属色鳞片,以及那条总能精准传达他未言情绪的尾巴,本身便是一种麻烦,更遑论那萦绕不散、昭示着地狱血脉的淡淡硫磺气息。
它们无时无刻不在向周围尖叫着异类与危险。
因此,一张张平凡无奇、转瞬即忘的人类面孔,才是最高效的通行证和伪装。
他早已习惯于此,并认为这合情合理。
相貌最大的世俗意义无非是求偶,他并无此需求;若只是为了博取好感,巧妙的言语远胜于一副好皮囊,有时平庸的外貌更能降低他人心防。
多年来,这套逻辑无往不利。
直至今夜,他被一句“下不去嘴”轻飘飘地挡了回来。
倒不是真存了什么旖旎念头,刚才的行为显然试探多于欲望……
但被如此直白地拒斥,还真是有一种极其微妙的的挫败感。
或许是出于这么微妙的心理,又或许是这一周以来,实在是有些受够了巴伦能震落墙皮的鼾声,莫拉卡尔并没有在庆功宴后直接返回休息。
他信步走在小镇边缘。
这座新兴不过十数年的定居点,远不及红枫镇繁华,入夜后更显冷清僻静。
阴影中,总有些不甘寂寞的宵小试图趁着今夜的松懈偷得些许甜头。
于是,伴随着几声
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