……
冰冷,抖动。
托马斯·韦恩从地上爬了起来,头痛欲裂。他的西装沾满灰尘,领带松散地挂在脖子上,皮鞋上沾着某种黏稠的黑色液体。
意识还未完全清醒,身体却已经被某种无形的寒意包裹。
“这里是什么地方?我记得我是被人杀死了。”托马斯·韦恩揉了揉眼睛,眼前是一片灰暗的荒原,天空低垂,如同一张永不放晴的幕布。空气中弥漫着硫磺与腐烂的气息,远处传来灵魂的哀嚎与铁链的拖拽声。
他低头看向自己。
身上的西装依旧整洁,但质地已变得轻薄,像是某种轻纱般的幽灵布料。这位哥谭曾经的国王双手开始微微颤抖。
不是因为恐惧。
而是因为失去了权利带来的对人生的掌控力。
感受到了一种从未体验过的无力感。
“你……是这一批来地狱的灵魂里,素质和屁股都最好的一个。”一道沙哑的声音从黑暗中传来,带着一股子不属于人类的怪笑声。
“谁在那里?”
托马斯警惕的左顾右盼。
在角落谁也不知道为什么会突兀的生长在荒野中的椅子上,他看到一个佝偻着背的地狱小鬼正在擦拭着一把沙漠之鹰手枪。它的皮肤像烧焦的树皮,眼睛是两个燃烧的炭块,嘴角咧到耳根,露出参差不齐的尖牙。
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