像一场被烟点燃后,刚好不想散的夜晚。
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酒吧不大,昏黄灯光投在玻璃杯上,泛出一点点廉价的光。
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他们坐在靠墙的一张小圆桌前,桌面不平,脚偶尔晃一下。
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他点了一杯白啤,她选了一杯樱桃口味的红酒。
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刚喝第一口,她皱了一下眉。
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“C’est
sucré.”
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(好甜。)
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“Tu
dis
?a me
si
c’était
une
insulte.”
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(你说得像在骂人。)
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“?a
l’est.”
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(就是在骂人。)
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他轻轻笑了一下,抬手喝了一口自己的。
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酒不冷,气泡已经消了半截。他喝得慢,像在等她先说话。
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她的目光绕过他脸,看向墙上的老照片——黑白的,拍的是1960年代的巴黎市集,一个女人低头挑水果,裙摆被风吹起。
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她盯着那张照片,没看他:“Tu
crois
qu’on
peut
photographier
quelqu’un
sans
jamais
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