第8章 被遗忘的摄影师

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他没有再争辩一个字。

他慢慢地、极其缓慢地弯下腰，枯瘦的手指颤抖着，一张、一张，捡起地上散落的照片。

动作僵硬，如同提线木偶。

他抱着那几张失而复得的照片，佝偻着背，一步一步，挪向画廊那扇光鲜亮丽的玻璃门。

背影，比来时更加佝偻，仿佛被无形的巨山压垮。

画廊主厌恶地啐了一口，转身，继续欣赏他那幅色彩俗艳的牡丹图。

画面再次切换。

感知被猛地拉回那个狭小、压抑、散发着霉味和显影药水刺鼻气味的暗房。

昏黄的白炽灯依旧滋滋作响。

陈默回来了。

他佝偻着背，抱着那几张照片，如同抱着自己破碎的尸体。

他走到桌前，没有看桌上那部被绒布盖好的相机。

他缓缓地、极其缓慢地将那几张照片，一张一张，撕得粉碎。

枯瘦的手指爆发出与其身形不符的力量，纸张碎裂的声音在死寂的暗房里格外刺耳。

他撕得那么慢，那么专注，仿佛在进行某种神圣而绝望的仪式。

纸屑如同黑色的雪，纷纷扬扬，落在他脚边，落在那块盖着相机的绒布上。

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