第8章 被遗忘的摄影师

侧脸轮廓在昏黄的光线下显得异常消瘦、憔悴，颧骨高耸，眼窝深陷。

他枯瘦的手指，正无比轻柔、无比珍视地抚摸着放在他膝盖上的一部相机——正是那部血瞳相机！

只是此刻，它的镜头还只是普通的黑色玻璃，尚未染上那吞噬生命的暗红。

陈默的手指抚过相机冰凉的金属机身，抚过磨损的蒙皮，动作轻柔得像在抚摸情人的肌肤。

他的“气息”在通灵瞳的感知里，浓烈得如同实质——那是一种混杂了极致的疲惫、深不见底的失落、如同藤蔓般疯狂滋长的执念，以及……一种被整个世界抛弃的、冰冷的孤独。

他拿起相机，对着桌上散落的几张刚冲洗出来的黑白照片。

照片拍的是破败的街景、佝偻的老人、哭泣的孩子……构图精准，光影层次分明，每一张都仿佛凝固了那个时代底层人民的苦难和挣扎，充满了无声的力量感。

“美…”陈默的嘴唇无声地翕动，喉咙里发出干涩的、如同砂纸摩擦的低语，“多美啊…这才是真实…这才是灵魂…”

他的手指颤抖着拂过照片上老人沟壑纵横的脸，浑浊眼睛里闪烁着一丝病态的、近乎狂热的微光。“他们会看到的…一定会看到的…他们会知道…陈默…不是无名小卒…”

他猛地站起身，动作因为激动而有些踉跄。

他小心翼翼地将那几张照片塞进一个同样破旧的牛皮纸袋，紧紧抱在怀里，如同抱着最后的希望。

他看了一眼桌上那部老相机，犹豫了一下，最终还是没拿，只是珍而重之地将它放在桌子最中央，用一块干净的绒布盖好

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