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“陈三水。”
他的声音很轻,像一片落叶飘在结冰的湖面上。
一个颧骨高耸的汉子从队伍里跨出半步,左腿有些跛,那是淞沪会战时留下的伤。
“到。”
老坛接着呼喊……
“许长庚。”
一个戴着圆框眼镜的瘦高个往前挪了挪,镜片上还沾着泥点。
“在。”
老坛吞咽了一口唾沫。他不敢太大声,每呼喊一声,周围的老兵都帮忙把他呼喊的名字,传递到后面的人群!
“周阿毛。”
这次应声的是个娃娃脸,下巴上却留着道狰狞的刀疤,一直延伸到衣领里。
老坛继续念着!
“郑大年。吴秋生。孙石头。林满仓。王二喜。朱阿四。钱来福。黄泥鳅……”
十个老兵依次出列,在月光下站成一排。
他们有的缺了手指,有的走路一瘸一拐,但每个人的眼睛里都沉着同样的东西——像埋在灰烬里的炭火,看着冷,碰着烫。
老坛冲着他们招了招手,十个老兵,都凑到他们的面前。
老坛的身体往前倾,声音压得极低!
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