第42章 屠杀

也是沉默的八百条汉子。

没人说话。

八百个人，八百条命，藏在这片绝壁乱石里，连一丝活人的气息都没有。

他们身上盖着灰扑扑的蓑衣，蓑衣上沾满了泥土和枯叶，与周围的环境融为一体。

只有风声在吼。

李东樾想过无数次，真正的战场是个什么样。

是说书先生嘴里，那将军百战死，壮士十年归的豪迈？

是金戈铁马，气吞万里如虎的壮烈？

还是老兵们酒后说起那些缺了胳膊少了腿的袍泽时，眼里头藏不住的，像被冷水泼过一样的怕？

那种怕，不是怕死，是怕活着，却活得不像个人样。

他想不明白。

可现在，他趴在这里，听着远处那片土地传来的，越来越清晰的震动——那不是风声，也不是水声，那是千军万马的奔袭，是大地在哀嚎——他忽然就什么都不想了。

那些说书先生的豪迈，那些老兵眼里的惧怕，都像潮水一样，从他脑子里退得一干二净。

他心里头，那根怕的弦，好像压根就没生出来过。

或者说，它被某种更强烈的东西，给硬生生地扯断了，扯得一丝不剩。

反倒是有种说不出的燥热，从他胸口那块地方，一点点烧起来，烧得他浑身的血都烫了。

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