、重复、毫无节奏的录音。那是他六岁时录的,错得离谱,连“SOS”都发不准。他把它放大,叠加巡逻队倒诵《诗经》的音频,混成一道杂乱却结构完整的信号流,全功率发进裂缝。
对面的眼睛,动了一下。
不是眨,是缩了一下,像被什么东西硌到了。
林深盯着数据面板——未知文明的信号频率出现微小抖动,解析延迟从0.1秒拉到0.4秒。不够,但有反应。
它们在“吃”这些信息,像机器读取代码。可这些东西,本就不该有逻辑。
一个孩子背错诗,父亲笑着揉他脑袋——这种事,算不明白。
“小周!”他吼出声,“把第二层接上!”
通讯器里传来她急促的回应:“防御小组已准备,但三号队员记忆错乱,锚定失败!他……他说他母亲死于安史之乱!”
林深瞳孔一缩。
不是入侵,是替换。它们已经开始伪造情感节点,让人自己背叛自己。
“切断非核心连接。”他咬牙,“只留你和李婉儿,做中继节点。”
“深哥,这样风险太大,一旦你们被污染——”
“那就污染了再杀回来。”他打断,“记住,它们不怕聪明人,不怕战士,怕的是……死都不放手的傻子。”
他闭眼,深吸一口气,调出录音功能,开始录一段谁也不会存的东西——他七岁那年,背《静夜思》背到一半,突然卡住,结巴着说:“床前明……明月光,疑是地上霜
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