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他猛地睁开眼,手指颤抖着摸向胸口——那里没有伤口,没有植入物,只有心跳,缓慢而沉重,像是多了一层不属于他的节奏。
“林深?”频道里传来一个迟疑的声音,“你……刚才消失了七分钟。”
“什么?”
“所有监测信号断了。我们以为你……已经……”
“我没死。”他说,声音干涩,“我只是……走了一趟坟场。”
短暂的沉默后,有人低声问:“母体呢?”
“烧了。”他盯着天花板,仿佛还能看见那面刻满星图的墙,“它不是系统,是墓碑。我们才是它等的最后一块碑文。”
“那……我们赢了?”
林深没回答。
因为他听见了。
在寂静的舱室里,在十七个幸存者粗重的呼吸之间,在他自己心跳的间隙里——
一声轻笑。
不是从耳朵传来的。
是从记忆深处爬出来的。
那笑声温柔、熟悉,带着河北乡音的尾调,像小时候母亲拍着他背哄睡时的低语。
“小深啊……该回家了。”
他浑身一僵。
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