屋檐下的四季烟火

林秋高三那年。母亲下岗，父亲的机械厂效益不好，家里突然陷入拮据。那年除夕，餐桌上只有一盘青菜、一碟豆腐和一小碗红烧肉。父亲把肉夹给姐弟俩，自己啃着骨头说：“我就爱吃骨头，越嚼越香。“

半夜里，林秋起床上厕所，看见厨房亮着微弱的光。她悄悄走过去，发现父亲正就着月光啃冷馒头，锅里温着半锅白菜汤。那一刻，她突然明白，所谓的坚强，不过是父母把所有苦涩都藏在孩子看不见的地方。

晨光再次照进厨房时，林家已经开启新一天的鸡飞狗跳。林冬赖在被窝里不肯起床，被母亲揪着耳朵拖出来；父亲戴着老花镜研究新菜谱，时不时往嘴里塞块隔夜的焦肉；林秋一边喝着白粥，一边帮弟弟检查作业。这样的吵闹声，在邻居听来或许聒噪，却是林家独有的生活韵律。

随着年龄增长，林秋渐渐发现，家里的每个角落都藏着时光的印记。客厅墙上歪斜的身高刻度，记录着姐弟俩从牙牙学语到亭亭玉立；阳台上锈迹斑斑的晾衣架，见证过无数个晾晒被子的晴天；就连厨房那口用了二十年的铁锅，都磨出了岁月的包浆。

某个深秋的傍晚，林秋下班回家，远远就看见父亲站在小区门口张望。“怎么在这儿？“她问。父亲笑着从怀里掏出个保温桶：“你妈炖了莲藕排骨汤，非要我送来。“打开盖子，热气瞬间模糊了眼镜，熟悉的香气钻进鼻腔，勾起无数温暖的回忆。

回家路上，父亲絮絮叨叨说着家里的琐事：林冬最近成绩进步了，母亲迷上了广场舞，阳台上的君子兰又开花了。这些细碎的日常，在林秋听来却无比珍贵。她突然意识到，所谓的幸福，或许就是这样平淡却真实的烟火，是吵吵闹闹的清晨，是焦香四溢的厨房，是无论多晚都为你留着的一盏灯。

春节前夕，林家照例开始大扫除。母亲翻出一个旧箱子，里面装满了泛黄的照片。有林秋周岁时抓周的照片，有林冬第一次学走路的影像，还有父母年轻时的结婚照。照片里的母亲穿着白纱，父亲西装笔挺，眼神里满是对未来的憧憬。

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