然停下。
喘息稍定,一丝荒诞的笑意却忍不住爬上嘴角。
“呵……”
这亡命奔逃般的狼狈劲儿……可不就跟七八岁时,为了躲开非觉得他“体虚体寒”、端着碗黑乎乎苦药汤满村追着他喂的王婶子时一样吗?
光阴啊……
和衣倒在老旧的榆木床上,月光慷慨地透过破损的窗纸,在他微微摊开的手掌上投下几枚圆形的、如铜钱般的光斑,微凉。
疲惫感如同潮水席卷上来,意识在温暖的月光里渐渐模糊。
朦胧间,光影交错。
父亲背着磨得油亮的藤编药箱推开柴扉的身影,母亲坐在昏黄油灯下,针尖在粗布上穿梭的细密剪影……与刚刚酒桌上陈伯那张关切带笑、皱纹舒展开的面容缓缓重叠……
最后一丝清明的光即将熄灭时,他蜷曲的手指无意间触碰到了枕下的一件硬物。指尖拂过那熟悉的、被摩挲得无比顺滑的木质纹理。
那是幼时父亲为哄哭闹的他,亲手削的,一把小小的、拙朴的榆木剑。
晨光尚未驱尽最后一缕夜色,陈浩已草草咽下几口米粥,推开书房那扇木门。
空气中漂浮着书籍特有的、混合着尘粒与时光的微涩气息。
他的目光没有丝毫偏移,径直落在那本摊放在书案中央,封面暗沉、隐隐透出玉质般内敛光泽的册子上——《李欣笔记》。
这本从李欣
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