马克零封芬恩。

第五局的提示音在潮湿死寂的训练馆里响起，像生锈的齿轮强行转动发出的**。浑浊的锈水依旧没过脚踝，映着惨白的晨光。记分牌上猩红的“0-4（马克胜）”像四道无法愈合的伤口。芬恩被林峰架着短暂休息后，此刻重新站在球台前，左手被林峰用新的、浸透锈水的绷带草草加固过，但鲜血依然在缓慢地洇出来。他脸色苍白如纸，身体因为脱力和疼痛而微微颤抖，但那双眼睛，却像淬了火的生铁，死死钉在对面。

马克活动了一下依旧刺痛的膝盖，昂贵的护膝吸满了锈水，沉重而冰冷。他深吸一口气，试图找回前两局那种掌控一切的轻松感，但芬恩第四局那种亡命徒般的凶狠搏杀，像一层粘稠的锈垢，蒙在他胜利的光环上。看着芬恩那几乎站不稳却依旧凶狠的眼神，一股莫名的烦躁和一丝……他自己都不愿承认的忌惮涌上心头。

“喂，”马克的声音带着刻意拔高的傲慢，在空旷的训练馆里显得格外刺耳，试图驱散心头那点阴霾，“再赢一局，就是零封。你，”他扬了扬下巴，指向芬恩，“还要继续吗？别等下爬着出去。”

周围的德国青训队员发出一阵附和的嗤笑，但这笑声在水汽和锈腥气里显得有点干涩。

芬恩没有看他，只是低头，用那只没受伤的手，极其缓慢地、将拍柄上那道裂缝里渗出的血珠在湿透的裤腿上蹭了蹭。然后，他抬起头，视线越过马克，仿佛穿透了训练馆的墙壁，望向某个遥远的地方。他的嘴唇翕动了一下，声音嘶哑、低沉，却像一颗生锈的三星球砸在铁板上，清晰地回荡开来：

“**打。**”

没有多余的字，只有一个浸透了血锈味的决绝。

林峰站在阴影里，抱着胳膊，湿透的衣服紧贴着他岩石般的肌肉。他看着芬恩那个单薄却挺得笔直的背影，看着那染血的左手紧握着同样浸透汗水和锈水的球拍，冰冷的嘴角，极其细微地向上牵动了一下。那不是一个笑容，更像是对某种东西的确认。

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