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他猛地从地上一跃而起,冲到大帐中央,拔出腰间的佩刀,对着那张名贵的波斯地毯疯狂地劈砍起来。
“骗子!都是骗子!”
“什么狗屁天命!什么狗屁大唐!都是要老子命的鬼!”
“李璘!你个黄口小儿!你欺人太甚!欺人太甚!”
刀光闪烁,碎裂的毛毡四处飞溅。帐内的桌椅、器物被他撞得东倒西歪,一片狼藉。
史思明站在一旁,脸色铁青,身体僵硬。
他的心里,同样掀起了惊涛骇浪。但与安禄山的疯狂不同,他的恐惧,是一种更加理智的绝望。
他知道,他们已经没有退路了。
前方,是李璘的大军。
身后,是他们亲手点燃的、再也无法回头的叛乱之火。
他们被夹在中间,进退维谷,死路一条。
“够了!”
史思明猛地发出一声爆喝,声音如同炸雷。
安禄山那疯狂的动作顿了一下,他气喘吁吁地转过头,通红的眼睛死死地盯着史思明,手中的刀还滴着从地毯上沾染的酒水。
“够了?怎么够?”
安禄山的声音沙哑而尖利,“你听到了吗?他让我们引颈就戳!他要我们的脑袋!”