第113章 馒头火了,人还没倒

鞋底踩出“啪嗒啪嗒”的声响，空气中弥漫着湿水泥和泥土混合的腥气。

他怀里揣着个塑料袋，里面塞着一沓泛黄的测绘底稿，纸页边缘卷曲，像被水泡过的旧信。

"他们要栽赃你虚报大棚面积！"声音压得低，却像敲铁皮的锤子，"下周检查团来，会拿改过的图纸比对，我......"

他喉咙发哽，喉结上下滚动，像吞了块石头，"按你说的，在原始底稿上用铅笔标了田埂的弧度，只有用紫光灯才能照出来。"

肖锋接过底稿，指腹蹭过那道几乎看不见的标记，纸面粗糙，铅笔痕极淡，却真实存在，像藏在皮肤下的脉搏。

他想起三天前王会计蹲在村委会门口抽了半夜烟，烟头堆成小山，火星在夜色中明灭，烟味混着露水，呛得人眼酸。

"我闺女住院费还差五千......"现在他盯着王会计发皱的领口，那里别着枚褪色的党员徽章，金属边缘已磨出铜色，像被岁月反复擦拭过的信仰。

"你女儿医药费够了？"

"够了。"王会计低头抠着塑料袋上的水珠，指尖一捻，水珠滚落，发出“嗒”的一声，"昨天镇医院说有好心人捐了三万。"

他突然抬头，眼里亮得吓人，像被火点燃的枯井，"可我现在更怕她长大问我——爸当年是不是帮坏人撒谎？"

肖锋把底稿锁进铁皮柜最底层。

锁扣"咔嗒"一声时，清脆得像一颗心落定。

手机在裤袋里震了又震。

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