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陈阳还没反应过来,就被旁边的干瘦老头一把拽住胳膊拉了起来。老头的手跟枯树枝似的,却劲大得很,差点把他胳膊拽脱臼。
“走快点,别愣着!”老头低声呵斥,拽着他就往人群里钻。
陈阳踉跄着跟上,脚刚落地就差点滑倒——地上结着层薄冰,冻得硬邦邦的。他低头看了看自己身上的衣服,一件粗麻布短打,又薄又硬,袖口磨破了,露出冻得通红的手腕,脚上连双鞋都没有,光脚踩在冰上,冻得他脚趾头都快失去知觉了。
夜风更冷了,像刀子似的刮过脸颊,吹得他单薄的短打贴在身上,浑身上下没有一处不冷,牙齿忍不住打颤,“咯咯”直响。
队伍前面,一个挎着青铜剑的小吏正站在篝火旁,手里拿着一卷竹简,看打扮比巡逻的士兵体面些,但脸上的横肉和腰间的剑鞘都透着一股凶气。他应该就是刚才汉子们说的“张队率”。
张队率清了清嗓子,拿起竹简,扯着嗓子开始点名,声音又尖又利:
“孙石!”
“到!”一个壮实的汉子赶紧应声,声音里带着明显的瑟缩。
“刘平!”
“到……到!”这声音更抖,像被冻坏了的麻雀。
陈阳缩在人群里,心里七上八下。他不知道原主叫啥,万一叫到名字答不上来,会不会被当成奸细?
他偷偷打量旁边的干瘦老头,想问又不敢。老头却像是看穿了他的心思,用胳膊肘轻轻撞了他一下,低声说:“一会儿叫到‘陈阳’,你就应一声,别傻站着。”
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