出来的旁观者。
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即便阿史那玄已经凑到了面前,老人甚至都没抬头看他。
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老人的手指就像被野风吹落的胡杨树枝那般枯朽,却能灵活地在羊皮卷上游走。陶制油灯里的羊油被烤得劈啪作响,光线跃动到羊皮卷上,那是阿史那玄从未见过的奇特笔法,每一个字都有棱角。
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阿史那玄看得挪不开眼,完全被这些优美的笔画吸引,看得忘了饥饿与寒冷,忍不住凑过头去,脑袋几乎要抵到老者脸上。
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他连着看了六天,老人偶尔会用笔杆轻轻挪开这个孩子挡光的脑袋,却默许他的旁观,在这个奇妙的体验里,两人从未说话,直到第七天,老人忽而说:“这是中原的文字。”
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他问:“你看得明白吗?”
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阿史那玄摇头。
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“我喜欢。”
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“喜欢?”老人抬眼望向这个孩子。
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“你是说你喜欢这些字?”
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借着陶油灯,阿史那玄眼底泛着异样的光芒,他指向其中一行字。
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“我看到它们在起舞,身上有和白鱼堆一样漂亮的光芒。”
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老人盯着孩子伸出来那根指头默了许久,最终放下笔,正儿八经地开始这场对话。
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“我知道你,你不恨吗?”
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阿史那玄说:“我恨,但更饿。”
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老人笑了笑,问:“明天,你还来吗?”
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很少有人会这么对阿史那玄笑,他不由警惕起来,反问:“你不来了吗?”
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