第1章

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第1章第1章旅行者（一）

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天气寒冷的时候他会做噩梦。

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他浑身一激灵，冷汗涔涔地从梦中跌回地面时，那些死者的脸已经离他远去了。

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他盯着木头屋梁眨了眨酸痛的眼睛，视线才清晰起来。旅馆房间的玻璃窗被风吹得喀啦喀啦地轻响，渗透进来微弱哀鸣的细风和一些光，刺鼻的灰尘在其间沉浮。他转头的时候，眼眶中的泪水就被倾倒出去了。

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那个梦不对，他想。至少斯浦路斯先生还没有死。

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他缓慢地翻身坐直身体，拍了拍发昏的脑袋。床头摆着一把套着棕色牛皮刀鞘的匕首，看起来很陌生。然后他想起来，那匕首属于卢卡·罗德勒，也就是他自己。

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卢卡（“卢卡·罗德勒。”他在心里默念了一遍，免得下一次又忘记）勉强让一只手爬进内层衬衣口袋里摸出带着体温的怀表，按开来瞥了一眼指针，才发现时间已经接近傍晚。从他天亮躺下时到现在，窗外的天色几乎一点变化也没有。

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昨天一整晚他都守在楼下的酒馆里赌运气，给别人买酒，指望能用银币打动某个人的同情心或是冒险欲望，在这种连邮车也停运了的糟糕天气里送他往北走。然而最后他仍旧失败得彻彻底底。

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斯浦路斯先生没有死。可要是证明不了，那又有什么用？

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焦虑像不断生长的冰川，从他的腹部深处蔓延向全身。他猛地跳起来，抓起床头的匕首，系在腰上另一把从不离身的短佩剑旁边，穿上外套和斗篷，又从枕头下边抽出一件条形包裹夹在手臂下。

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出门以前，卢卡朝窗外望了一眼。雪片正像被撕碎的白羊毛从黑沉沉的天空中急落下来，比昨天更糟。他不小心与自己在窗玻璃上的惨淡苍白的倒影对上目光，心头狠狠一紧，随即砰一声关上门，低下头快步走向走廊边缘的楼梯

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