“你爸走前把这塞我怀里。”老吴抹了把脸,眼角的皱纹里沾着木屑,“说‘老吴,别让人碰,等昭儿来’。我守着拆解场十六年,连耗子都没让近过这箱子。”
宋昭接过箱子时,金属表面的锈渣簌簌往下掉。
他用改锥撬开底层夹板的瞬间,有什么东西闪了一下——是把老式黄铜钥匙,柄上刻着“B2-7”,字迹被磨得发毛,却依然清晰。
“B2-7?”董岚的声音从宋昭的手机里传出来,“我调了省厅2005年数据中心的基建档案……B2层是备份服务器机房,当年封存时登记的门禁号只有B2-1到B2-6。”她的呼吸声突然加重,“这是条暗门。”
宋昭捏着钥匙,钥匙齿卡进指缝里。
他想起父亲笔记本里夹着的旧照片:二十岁的宋建国站在省厅大楼前,身后的基建蓝图上,B2层的标注被红笔圈了又圈。
原来那些他以为的“老警察怀旧”,都是父亲用半生时间埋下的伏笔。
下午五点四十分,省厅旧数据中心外围的铁门边,李志刚的影子被夕阳拉得老长。
他手里攥着张皱巴巴的纸,边缘被汗水浸得发卷,看见宋昭时喉结动了动:“供电切换在今晚三点二十六分,窗口十五分钟。”他低头盯着自己的鞋尖,“我哥当年烧了账本,你爸来查的时候……”他突然顿住,从口袋里摸出包皱巴巴的红塔山,抽出一根叼在嘴里却没点,“现在轮到我了。”
宋昭没说话。
他摸出父亲的警徽,那枚被母亲补在棉袄上的老警徽,轻轻放进李志刚的口袋。
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