着一块破旧布偶,抬头望见宋昭时,忽然轻声说:“叔叔,我梦见你了……你说,要带我去看灯。”
宋昭蹲下身,将警徽轻轻放在她手心。
“现在,”他低声道,“灯真的亮了。”
五点五十分,天光彻底破晓。
山风扫过废庙,吹散最后一缕香灰。
苏晚从图书馆的应急车上走下,发丝微乱,眼底有疲惫,却藏不住光。
她将一张热腾腾的饼递给宋昭,什么也没问,只是轻轻靠在他肩上。
“阿强的遗书……我修好了。”她低声说,“只剩两个字看不清,像是‘别’和‘怕’。”
宋昭握紧那张残页,喉头滚动,终未言语。
七点十一分,归途车上。
晨光如金,洒在蜿蜒山路上。
苏晚翻开新修复的《江城灯俗考》,纸页泛黄,墨迹重显。
她指尖停在最后一页——那是她昨夜根据古籍残卷补全的跋文:
“灯者,照暗也。若世有不公,则灯不应灭。”
宋昭望向窗外,朝阳正缓缓升起,照亮山野与归途。
他抚了抚胸前的警徽,指尖在金属边缘轻轻摩挲,仿佛在确认某种失而复得的信仰。
“我守住了
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