林疏月捕捉到了他眼神中一闪而过的惊骇。
她淡淡地回应,声音不大,却清晰地穿透了玻璃:“有些记忆,水泥是封不住的。”
下午四点十一分,江岸旧闸口。
风很大,卷着江水的湿气扑在脸上。
宋昭扶着步履蹒跚的老张,走到了那座巨大的水泥封冢前。
这里,是他父亲宋建国最后牺牲的地方。
老人双膝一软,跪在了冰冷的地面上,浑浊的泪水顺着脸上的沟壑流下。
他从怀里掏出最后一张,也是唯一一张空白了很久的烟盒纸,上面只写着四个字:“宋建国,壬戌七日”,后面跟着两个字,“未归”。
他颤抖着掏出一根小小的炭笔头,在那张烟盒纸上,用力地添上了一笔,将“未归”的“未”字,改成了“归来”。
宋昭没有打扰他,只是默默地取出了那支一直带在身边的录音笔,按下了播放键。
一段经过处理的、循环的语音在风中响起,沙哑而坚定:“宋某,到岗。”
这是从当年应急通讯频道里截取的,他父亲最后的声音。
“宋某,到岗。”
老张的身体猛地一震。
他缓缓地从地上站起来,像一尊饱经风霜的石像,面向着波涛翻滚的江面,用尽了生命中最后残存的力气,张开嘴,对
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