干的墨?古人说‘诗中有画’,原来文论里也藏着这样的景致。”
许成军顺着她的目光看向窗棂,月光穿过雕花铁栏,在稿纸上投下细碎的格纹。
晚风卷着樟木香气从窗缝钻进来。
吹动苏曼舒垂在肩头的发丝,发梢扫过他手背时,两人都像被烫到似的缩了缩手。
空气里忽然静得能听见彼此的呼吸,混着远处操场传来的零星笑语。
许成军看着她泛红的耳尖,又瞥见稿纸上那朵藏在页脚的兰草,忽然觉得该把这瞬间记下来。
不是论文里的考据,
也不是文论里的术语,
就只是此刻的月光、晚风,和心尖那点轻轻晃的涟漪。
当一点点涟漪连成片,
好像听到了似有若无的海浪声。
他拿起桌上的铅笔,在空白稿纸一角写下“看吧”两个字,
笔尖顿了顿,又添了行小字:“给你。”
...
《看吧》
——给你
作者:许成军
看吧,
 
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