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楚寒抬头,火种在瞳孔深处一闪。
灰袍人缓缓放下断剑,灰袍垂落,遮住疤痕。他盯着楚寒,眼神复杂。
“你差点被自己的剑气杀了。”他说。
楚寒没答。他撑着残剑站起,左掌紫焰还在,可掌心发麻,像是被电过。体内战意真核的震颤没停,反而更乱了。那股滞涩感像铁锈卡在齿轮里,越转越沉。
“心诀在哪?”他问。
“不在你该找的地方。”灰袍人摇头,“你练的剑法,被人动过手脚。少了心诀,剑阵就是死阵。你再催动一次,经脉会裂。”
楚寒盯着他。火种在体内低鸣,像是在回应某种记忆。他想起落日山脉的石壁,那半卷残页上的字迹——笔锋凌厉,可某些关键处却像是被刻意抹去。
“谁改的?”他问。
“不重要。”灰袍人收回断剑,“重要的是,你现在用的每一分战意,都在加速反噬。焚毒掌能赢一次,赢不了第二次。”
月璃上前半步,月轮镜映出楚寒体内经脉。战意真核的裂纹更深了,火种燃烧的轨迹彻底偏移,正从主脉滑向一条从未激活的隐脉。
“你在透支。”她说。
楚寒低头看掌心。紫焰还在,可火焰边缘的赤金消失了,像是被抽干了某种支撑。他想起风无痕的话——“剑意无根”。
他练的,从来就不是完整的剑法。
灰袍人转
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