食指抵在唇上,是“安静”的手势——和林老师临终前,用写字板最后写的那个“安”字,笔画走向分毫不差。
沈默的瞳孔骤然收缩。
他抓起手边的骨锯,刃口轻轻划过掌心。
刺痛像电流一样窜遍全身,他看着血珠渗出来,在白大褂上晕开一个个小红点,终于找回了自己的声音:“记……记录时间,第四十八小时,出现非自主手语行为。”
话音未落,手机在实验台上震动起来。
小吴的视频通话跳了出来,画面里是几个孩子的绘画作品:穿白大褂的***在火场外,手里的书烧得噼啪作响,影子却长出了林老师的轮廓。
“他们说‘他让我们画的’。”小吴的声音有些紧张,“三所特校,六十三个孩子,画的全是这个。”
沈默盯着照片里的影子。
那影子的发梢微卷,和林老师遗照里的发型一模一样。
他忽然笑了,笑得比哭还难看:“不是它在操控孩子……是它在借孩子的眼睛,看我有没有继续‘说’下去。”
他扯下手套,用带血的指尖撕下一页实验记录。
血珠滴在纸上,晕成模糊的问号。
他提笔在旁边写道:“下一次,我不再播放她的声音……我去她的回廊里,当面问她,还要多少人闭嘴?”
深夜,沈默站在书房的书架前。
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