:“孩子们,真正的声音从不靠耳朵听……”紧接着是赵宇航的啜泣,然后是他自己的声音,在天台风里发颤:“你明明可以求救的,为什么要跳?”
最后是道轻语,温柔得像春风拂过旧书页:“可有些痕迹,只长在心里。”
沈默的瞳孔骤缩。
他突然意识到,这些声音不是记录,而是活物——它们在录音笔里互相缠绕,像群饥饿的蛇,正顺着他的指尖往血管里钻。
“不能投。”他猛地站起,录音笔在掌心硌出红印,“它们不需要听众,只需要被说出。”
“沈老师?”小吴的手电筒光晃了晃,照见他额角的冷汗,“你怎么了?”
沈默没回答。
他盯着井口,那里浮着层薄雾,像谁在黑暗里吐了口气。
他举起录音笔,狠狠砸向井壁——塑料外壳碎裂的瞬间,井里腾起灰雾,在空中凝成一行字:“你说不出,才是真正的沉默。”
苏晚萤抓住他的胳膊,指甲几乎掐进肉里:“沈默!”
他这才发现自己在发抖。
灰雾掠过他的脸,带着股熟悉的焦糊味——是火灾现场的味道,是林老师毛衣烧焦的味道。
小吴的手电筒掉在地上,光圈里,那些灰烬正钻进他的袖口,钻进苏晚萤的发间,钻进井边裂开的砖缝。
“走。”沈默扯着两人往校门外跑,鞋底碾过满地碎玻璃,“现在就走。”
 
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