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苏晚萤的指尖在纸页上发抖。
她突然想起三天前布展时,触摸铜扣的瞬间,掌心曾闪过灼痛;擦拭石碑时,眼角余光总瞥见影子里有个模糊的轮廓。
当时只当是熬夜太狠,现在想来,那些异常像被按了慢放键的电影,每一帧都在尖叫着提醒什么。
“我去调档案。“她转身要走,却被沈默扯住衣角。
他的指甲几乎掐进她手背:“看工作日志,找1983年舞鞋的记录。“
档案室的空调在头顶嗡鸣。
苏晚萤翻到十一月七号那页时,后颈的汗毛全竖起来了。
米黄色的日志纸上,她熟悉的字迹赫然写着:“1983年舞鞋,来自程老捐赠,存放于B7库房。“可她明明记得,这次特展的捐赠名单里根本没有姓程的——更诡异的是,她的签名栏下方,还盖着“已审批入库“的红章,而她从未见过这双舞鞋,更没进过B7库房。
监控室的屏幕蓝光映得小吴脸色发青。
他调出三天前的库房录像,快进到深夜两点十七分:画面里的苏晚萤穿着米色针织衫,和今天身上这件一模一样,却闭着眼睛,像被线牵着的提线木偶。
她走向B7货架,取出一个黑丝绒展盒,抱在胸口站了整整十八分钟,嘴唇微张,喉咙动的频率,和谢幕词的音节分毫不差。
“这不可能。“苏晚萤的指尖抵着屏幕上自己的影子,“我那天明明在医院陪......“她突然顿住——三天前凌晨,正是沈默被送进抢救室的时间。
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