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他穿着一件深灰色道袍,领口缀着紫绶。
右手轻巧一弹,指间骤然掠过一抹银白寒芒。
右眼是青灰色的义眼,晨光落在上面,仿佛结了一层霜。
我没有拔刀,也没有起身。
只是将左手拇指抵在夹克内袋边缘,隔着布料确认玉牌的位置。
咳嗽了一声,像是体力不支,实则是在稳住呼吸节奏。
金手指在颅腔里嗡鸣,像有铁钉正往太阳穴里钻。
我掐了下掌心,用痛感压住那股躁动。
“你母亲死前,也在找九鼎。”他说,声音如同从井底传来。
“她拿到的那块残图,比你现在手里的更完整。”
我看着他,一句话也没说。
鼻根发胀,眼前闪过母亲最后的模样。
她躺在滇南古庙的石阶上,手里攥着半幅残图,嘴唇开合,却再发不出声音。
那时我还小,躲在梁柱后,眼睁睁看着她咽下最后一口气。
“交出你那块,我可以告诉你她最后去了哪里。”
他往前半步,袖口垂落,露出手腕上一道陈年烧痕,形状如扭曲的符文:“甚至,让你活到看见真相那天。”
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