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“咔。”
一声轻响,如同一个时代的落幕。
他将「断岳刀」连同那些滚烫的回忆,再一次,深深地埋葬。
他拖着有些疲惫的脚步,回到书案前,重新坐下。他要继续抄他的《南华真经》,他要回到他为自己选择的那个“道”里去。
他铺开一张新的宣纸,提起那支狼毫笔,饱蘸浓墨,悬于纸上。
他要写,要用心去写,要将所有杂念,都摒除于笔尖之外。
然而,那只曾稳稳握住七十二斤「断岳刀」,在千军万马中穿行亦不曾有半分颤抖的手,此刻,却再也无法控制地,轻轻一颤。
一滴。
就那么一滴,饱含着他所有无奈与悲凉的浓墨,从笔尖滑落。
“啪嗒。”
它坠落在洁白无瑕的宣纸之上。
墨点迅速地、无声地晕开,如同一朵在雪地里绽放的、诡异的黑色花朵,又像是一摊永远也无法擦去的、不祥的血迹。
齐司裳凝视着那团墨迹,久久无言。
他手中的笔,终于颓然滑落。
窗外,夜风渐起,吹得窗纸沙沙作响,宛如鬼魅的低语。
一场注定要席卷金陵的风暴,已在酝酿。
 
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