：变与不变

题卡上的红叉像极了爷爷泡沫箱里被虫蛀的菜叶。我把试卷塞进书包最底层，却在掏麻饼时带了出来。父亲接我放学时，试卷边角沾着的饼屑落在他工装裤上，那些细碎的金黄，让我想起他送我上学那天，塑料袋里掉出的芝麻粒。"你爷爷种番茄时，"他忽然蹲下来捡试卷，手指抹过红叉的力道很轻，"总说苗蔫了别慌，先看看根是不是泡了水。"

暮春的雨夜，我在医院吊水时看见父亲趴在床边睡着了。他鬓角新长出的白发，在病房惨白的灯光下，像极了爷爷泡沫箱里冒出来的蒲公英绒毛。输液管里的药水一滴一滴落进血管，让我想起老家屋檐的雨珠，滴在爷爷接水的搪瓷缸里，敲出跟心跳同频的声响。床头柜上放着爷爷托人捎来的土茯苓，褐色的根茎蜷曲着，像他写在信纸上的字："根扎得深，苗才经得住风雨。"而我忽然明白，那些掉在课桌上的梧桐叶，那些混着药味的麻饼屑，那些父亲工装裤上的试卷碎屑，原来都是时光埋下的伏笔——等着某个清晨，让我们在成长的阵痛里，读懂泥土深处，关于扎根与拔节的真相。

2023年深秋的梧桐叶第三次扑满操场时，初三（6）班的门牌在走廊尽头晃出铁锈味。我们班的名声早像漏风的风箱——初一逃体育课去翻墙买零食，初二把生物课的青蛙标本藏在讲台，直到老班们听见"七班"就揉太阳穴，直到那个穿中山装的男人夹着搪瓷缸走进来，缸沿的茶垢厚得能刮出田埂的纹路。

他姓李，第一节课就把搪瓷缸墩在讲台上。"我老家在黄土高坡，"他用指甲敲着缸沿，茶垢簌簌落在教案上，"种麦子时要是有棵苗歪了，得拿木棍支棱起来，不然风一吹，整片地都跟着倒。"阳光穿过他后颈的白发，在黑板上投下斑驳的影，那些光斑晃啊晃，让我想起爷爷泡沫箱里，番茄藤上挂着的露珠。

早读课他总揣着本《论语》在走廊踱步。有次我趴在桌上补觉，他的中山装袖口扫过我的后颈："你爷爷种的番茄，是不是每天清晨都要转盆？"我惊得抬头，看见他指节上的老年斑，跟爷爷木工刀鞘上的刻痕一个形状。窗外的梧桐叶正扑在玻璃上，像极了他提到"转盆"时，眼里晃过的晨光——后来才知道，他家访时翻看过我作文本，里面夹着爷爷泡沫箱的素描

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