：变与不变

水草又慢慢挺直腰杆，叶尖挂着的水珠里，正摇晃着我和爷爷重叠的身影——原来有些传承不必言说，就像秧苗把根扎进同片泥里，呼吸着同片水泽的光阴。

暮色漫过田埂时，我裤兜里的秧苗根须已钻出嫩芽。远处山脚下的学校传来晚钟，钟声落进水田时碎成万点金光，每粒光斑都在秧苗叶尖颤动，像谁把课堂的粉笔灰撒进了稻花的梦。母亲牵着我的手走过田埂，水面倒映着我们的脚印渐渐被暮色填平，而那些插下的秧苗正在黑暗里舒展根系，把白天看见的云影、听见的钟声，都酿成了拔节的私语。

插秧后的某一个傍晚，爷爷的脊梁在暮色里弯成张弓，我趴在他背上数着田埂边的狗尾草。竹笠檐角扫过带露的艾草，苦香混着他汗衫上的烟味，在起伏的背脊间织成张温软的网。"水田里的水啊，"他忽然停下脚步，拐杖点着田埂裂缝，"跟人心里的念头一样，得顺着沟渠走。你看那蚯蚓钻的洞，都是给地脉透气的缝。"我盯着他指的泥缝，有细流正顺着蚯蚓的轨迹渗出来，在夕阳下闪成银线——原来土地跟人一样，都要留条活路给血脉流淌。

他背着我爬过三道山梁时，暮色已把水田染成墨蓝。远远望见田埂裂开蛛网般的缝，秧苗蔫头耷脑伏在泥里，像谁把绿绸缎揉皱了丢在地上。爷爷蹲下身用指甲掐稻叶，枯槁的指腹碾出点青汁："还能救。"话音未落就听见水渠方向传来铁锹碰撞声，我扒着他肩膀望去，李伯正往沟里堆土，王婶拿竹扫帚拍着土堆骂："旱了四十天，谁家田不要水？"

爷爷拄着拐杖挪过去时，我看见水渠入口被泥块堵得严严实实。他没说话，只是用拐杖戳了戳土堆里露出的塑料水管——那管子正汩汩往李伯家田里淌水。"前年你家插秧，我把水先让给你。"爷爷的声音像被晒干的稻秆，"去年发洪水，你家秧苗也是从我田埂上淌过去的。"李伯抡着铁锹的手顿在半空，王婶的扫帚悬在泥块上方，远处的蝉鸣突然全停了，只剩水管里的水声在寂静里发烫。

我突然想起四岁那年，母亲倒在堂屋门槛上的血。李伯挥着扁担的影子压在记忆里，跟此刻他堵水渠的背影叠在一起。指甲掐进爷爷的肩头，

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