精传三

了半天说："以前累，但心热；现在省力，但冷清。日子总是要往前过的，哪能都留住呢？"

娘在一旁缝着衣服，接过话头："变了的是日子，不变的是人心。你看去年你李叔生病，村里不还是凑了钱？只是热闹的方式不一样了。"我看着娘鬓角的白发，突然明白她话里的意思——就像爹磨了一辈子的杀猪刀，虽然不再常用，但那份精准和沉稳，早已刻进了他的骨子里；就像娘编的卯子，虽然被塑料绳取代，但棕叶的清香，永远留在了那些年的腊肉里。

今年春节前，我在城里的超市看到了包装精美的腊肉，标签上写着"农家自制"，价格是村里的三倍。我买了一块回家，用娘教的方法蒸了吃，味道很香，却总觉得少了点什么。少了腰盆里的热水温度，少了刮毛刀的力度，少了乡亲们围坐在一起的笑声，少了那些藏在烟火里的人情味儿。

爹说，以前杀猪不仅是为了吃肉，更是村里的"社交活动"。谁家有事，看杀猪时谁来帮忙就知道；哪家关系好，分肉时多给块排骨就明白。那些不用言说的默契，那些自然而然的帮衬，构成了乡村最温暖的底色。现在的日子越过越方便，却把这些"麻烦"的热闹也弄丢了。

其实人生不就是这样吗？就像村里的腊月，有些东西注定会改变：杀猪的方式变了，热闹的形式变了，人们的交流方式也变了。但有些东西却永远不会变：对丰收的期盼，对团圆的渴望，对温暖的追求，就像爹手里的刀永远那么稳，娘编的卯子永远那么结实，藏在岁月里的人情味儿，总能在某个瞬间突然冒出来，提醒我们曾经拥有过的温暖。

站在老家的院子里，看着房梁上孤零零挂着的几块腊肉，我突然懂得：变的是岁月的流逝，不变的是记忆里的温度；变的是生活的方式，不变的是心底的牵挂。那些腊月里的烟火，那些杀猪饭的香味，那些乡亲们的笑脸，早已像卯子串起腊肉一样，把温暖串进了我的生命里，成为无论走多远都不会忘记的底色。

现在的我，依然会在腊月想起那些热闹的日子，但不再为逝去的热闹惋惜。因为

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