第二十五章一首古风天下知

尖落下去的刹那，他忽然僵住了。

琴身冰凉，一如那年冬至，他在玄武湖畔接过这把琴时的触感。那天也是这样的冷雨，故人披着件石青色斗篷，睫毛上沾着细雪，说：“林夏，你的曲子里总少点

'

凉'

气。太满了，像烧得太旺的炭，暖是暖，却留不住余温。“

那时他刚被册封为

“国师“，掌宫廷礼乐，正是意气风发的年纪。听了这话只当是戏言，还笑她：“世间苦楚已多，何苦让曲子也带着凉？“

故人没再争辩，只把琴塞进他怀里，转身走进风雪里，斗篷的下摆扫过青石板，留下一串浅痕，像未写完的谱子。

如今那串浅痕竟在雨夜里活了过来。林夏的手指终于落在琴弦上，弹出的第一个音抖得厉害，像被雨打湿的蝶翼。他闭上眼，任由旋律顺着指尖蔓延

——

不是他熟悉的宫调，也不是羽调，倒像是夹在商调与角调之间的缝隙里，带着点不上不下的怅惘。

“凉...

凉...“

他跟着调子哼，第二个

“凉“

字出口时，喉间忽然发紧。

案头的烛火

“噼啪“

爆了个灯花，映出他鬓角新添的白发。自故人辞世已有七载，这七年里他写了三百首雅乐，编了十二部舞曲，每一首都被赞为

“中正平和““

承古开今

“，可只有他自己知道，那些曲子像精心雕琢的玉琮，规矩，却没有温度。直到今夜这场雨，直到这声撞进骨头里的“

凉

“，他才忽然明白，故人说的“

凉

“，从来不是苦寒，是藏在温热底下的那点清醒

——

像热茶表面的白汽散去后，杯底沉着的那片茶叶，是甜是涩，要等凉透了才辨得清。

雨还在下，银杏叶簌簌落着。林夏索性搬了琴坐在窗下，任由雨丝溅到琴弦上。他开始反复弹那两句旋律，时而急促如檐雨，时而

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