按下照明开关,一条一条走廊亮起来,光柱在老旧的纸背上跳。她熟门熟路地走向最里侧的一架,抽出一份裱得厚实的灰色夹子:“倒计时事件·八十九年前·原始卷宗。”
她把夹子放在中央的工作台上,手背按住封皮,好像怕它突然活过来。
第一张是港口的黑白照片,吊臂的姿势与今日几乎一模一样,只是背景是朦胧的港口线。第二张是教会对当天祷告频率的统计曲线;第三张是“启示专利局·紧急工单”的复印件,纸边有烧灼的痕迹,像曾经被火吻过。
“停。”卡芙把第三张纸拢到眼前,目光落在最后一行落款,那行古体字像是用细针在空气里缝出来的:系统管理员。
“你见过这签名?”卢瑟问。
卡芙没有立刻回答,她的目光似乎越过纸,看到更远的东西:“神界档案里,管理员从来只有代号,没有签名。签名意味着它在某一刻承认了自己。”
“承认自己?”罗伊把椅子拉近,发出刮地声,“听上去像是忏悔。”
“或是投保。”卢瑟把句子里的讽刺咬得很轻,伸手把照片倒过来,露出背面用铅笔写的小字:“逆转发生在凌晨三点十七分,持续二十七分钟。注意:吊臂摆动节奏与祷告曲‘第九赞’一致。”他敲了敲那句“第九赞”,眼里闪过一点兴奋,“我们可以用频谱去比。”
米莎翻找,果然又抽出一叠薄薄的蜡纸,“频谱手抄件。这些年没人看过,边角都酸了。”她把蜡纸铺开,灯光透过去,线条像神学生的练习谱,“如果系统这回重演八十九年前的曲子,我们能找到节拍差。”
“它为什么要重演?”罗伊支着下巴,“是怀旧,还是演示?”
“如果它在演示,”卡芙说,“那说
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