电话听筒里的呼吸声,沉重而黏腻,在死寂中持续了整整十七秒。
随后,像是被一把无形的剪刀剪断,声音戛然而止。
沈默没有丝毫犹豫,反手拔掉了办公室内所有通讯设备的电源插头,动作利落得仿佛演练过无数次。
他抓起桌上的黑色记号笔,在光滑的桌面上写下三行字,笔迹沉稳,力透桌面。
我听见了。
我不是接线员。
我没有未完成的责任。
这是他的“防波堤”,是抵御那些被称为“残响”的无形之物入侵心智的最后一道心理锚定。
做完这一切,他才抬起头,目光投向窗外那片由无数灯火构成的城市星海。
他迅速调出全市公共电话亭的实时监控与分布图,冰冷的数据在屏幕上流动。
很快,一个清晰的轮廓浮现出来。
那六个亮起红色指示灯的电话亭,并非随机分布,它们以老城河为脉络,精确地围绕着一个中心点,构成了一个不规则的六边形。
而那个中心,正是早已化为一片废墟的栖梧里旧址。
沈默的指尖在屏幕上轻轻敲击着那个中心点,眼神变得凝重。
这不是无意识的扩散,这是在“画界”,一个以执念为笔,以城市为纸的巨大仪式正在悄然启动。
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