82年的寒潮会变成所有人的‘共同记忆’,变成真实发生的‘历史’。”
凌晨五点,解剖室的门被推开一条缝。
小冰站在阴影里,手里攥着皱巴巴的气象图:“我按你说的,把近三年三月的气温数据和微博‘倒春寒’话题热度做了关联……”他顿了顿,喉结动了动,“相关系数0.87。”
沈默接过图纸的手稳得反常。
他想起小冰七岁那年,姐姐掉进井里时,这个沉默的男孩蹲在井边,用冻红的手指在冰面上画太阳。
现在图纸上的红色关联曲线,像极了当年那团没画完的太阳,只是颜色从暖黄变成了刺目的猩红。
“必须切断信息链。”他转身看向靠墙的铁柜,里面锁着油毡碎片、刻痕拓片、阿黄带来的井土——所有残响介质。
“但它已经渗透进城市的每个角落,像病毒一样复制、变异。普通的物理隔离没用。”
“那怎么办?”小吴的声音从门口传来。
他的右手缠着纱布,腕部皮肤下隐约能看见青色的刻痕,“总不能把整个城市的井都封了吧?”
沈默的目光扫过每个人的脸:苏晚萤眼底的青黑,小冰攥皱的图纸,小吴腕部的刻痕,还有蜷缩在解剖台下的阿黄——它的尾巴不再摇晃,只是一下下轻拍地面,像在数着什么。
“我做防火墙。”他说。
解剖室的挂钟在凌晨六点整敲响。
沈默坐在解剖台前,四周摆满残响介质:油毡碎片在台
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